seann | Oct. 2nd, 2003

А вдруг все исчезнет, как только пробьет 12? И окажется, что где был камень, там мягкая плесень, что огонь в камине совсем не жжет и какая-то хрень симулирует запах/треск горящих поленьев. Дерево обернется пластмассой, тени - светом, а ползущие по стенам винограды свернутся и побуреют.

Кофий со сливками обернется "кофой" за 9 коп из титана, забытый за разговором рогалик свернется во что-то серое и вязкое. Троица за соседним столиком, весело тарахтящая на четырех языках, притихнет над стаканами бурого портвейна, криво развешанные фтографии каналов обернутся соцобязательствами, а из двери, приоткрытой прямо в подсвеченный дождь, придет сухая тьма.

Пока что ничего не случилось.

Ползут-ползут по камням красные винограды.

(Длинный-длинный разговор в аське, - ночь коротка, увы. И у меня нет охоты разгребать говно фашицких текстов в поисках неведомых жемчугов мысли. Прости.)

Что-то вроде выходного себе устроила.
Сухо-пасмурно-осенне, парки пусты, только изредка мелькнет за деревьями бабуля, согнувшаяся в поисках грибов. Много опят и в траве путаются какие-то плоские шляпки. Бабушки утверждают, что это не поганки, а вовсе даже хорошие грибы - и на жареху, и на маринад.
Вокруг королевские цвета, конечно.
(Кликать можно.)